Я не способен отпустить прошое. Не могу. Пытаюсь за него бороться... Тщета. Любое малейшее движение напоминает мне о нем. Потомуц я удаляб людей, заливаю воспоминания, пытаюсь сбежать от своей совести. Чтобы потом добавить их вновь. Любить их, молча переживать с ними. И люто их ненавидеть.
Не разобраться кто виноват. Никто больше об этом не думает. Давно забыли и пережили. Пусть их. Когда я в себе - я за них рад. Жаль, что это случается не часто.
Боль, дикая боль.. хотя сейчас это просто пустота в грудине.
Это тоже, кажется мне, извращенная форма приязни к себе... За это я ненавижу и себя. Тогда за что же любить других?
Я ушел совсем не в те степи...
Спите спокойно, кто может..
Из затона Новинки с приязнью к Вам
ситх